¿?

¿Aburre la realidad?
¿Aburrimos nosotros?
¿Aburren los demás?
A los que nos gusta permanecer con la vida en un hilo, ¿la cotidianidad puede resultar excesivamente real, normal, banal?
Mmmmm… ¿es que necesitamos del conflicto para no caer dormidos?
Grrrrrrrrr… ¿es que a veces podemos aburrirnos de nosotros mismos?

Buff… creo que estoy eligiendo mal mis últimas lecturas… ;)

Melodía de la semana

Homenaje tardío al greatest hit de la Feria de El Puerto.

Como bien dice J.L., bien podría ser la canción de la Leica...
¿Cómo nadie se había dado cuenta antes?

Las cosas más pequeñitas

Con las gotas de la lluvia
que caen en tus cristales
mientras tu miras pa' fuera
y en la calle no hay nadie
y el agua por lo bordillos
de la acera de tu calle
son cositas tan pequeñas
pero a mí me saben grandes

Con la marca de tus labios
que quedan en los cristales
de ese vaso que tu bebes
que se muere cuando sabe
que tu vas a dar un sorbito
con un gesto tan suave
que parece que lo besas
y a mí me sabe tan grande

Si yo suelo caminar sobre brasas encendidas
si me gusta disfrutar por la noche y por el día
no es que sea un superman
y es que me gusta la vida y me gusta saborear
las cosas mas pequeñitas y las cosas mas chiquititas

Nolito

Rosas en San Jordi

Disfrutando de las costumbres de otras culturas...
A falta de beneficios presenciales, una docena de rosas...
mmmmmmmmm

Volvería a leerlo...

...Viajé en mis libros, pero dejé de comérmelos, lo cual dio lugar a que la alimentación, la terrenal, la no literaria, se convirtiera en un problema permanente. No tenía más remedio que salir de la tienda de libros todas las noches, acumular valor y escurrirme por debajo de la puerta del sótano, forrajear por la plaza, encogido en las sombras, arrastrándome por las bocas de alcantarilla, corriendo de sobra en sombra. Diario de un reptil nocturno...

Firmin

¡Feliz día!
... a todos :)

In fraganti

Uy... alguien nos hizo un retrato en el aeropuerto...
Marina Anaya

El temita

-¿España un país machista? Anda ya... mujer... lo que pasa es que hay circunstancias y circunstancias. Aquí en cuanto las tías tenéis un par de dificultades lo achacáis al machismo...

Manida y repetida frase con la que debo de lidiar, dientes apretados y barriga revuelta, cada vez sale el temita. Aunque cobres menos que el resto, aunque la camaradería masculina siempre te deje a un lado, aunque veas escalar a las hormonas masculinas como si los grandes puestos fueran pensados para ellos, aunque te hartes de ver que sólo las que se trasmutan en hombres con tetas o víboras "Nomeimportaserejecutivaflorero" llegan, vendidas y exhaustas, a la cima.
Estos días, desenchufada de la radio y de cualquier otro medio de comunicación que me irrite, me pregunto si a lo mejor es que yo vivo en otro sitio. Desde luego, una vez más, su España -la moderna en la que las mujeres no tienen un techo-cadena que les ate- no es la mía.

Fdo. Fátima (modistilla con estudios)

Justicia divina

Pues se consiguen cosas con esto de internet, mira tú...

¿Y si lo expulsamos del gimnasio? ¿Del equipo de pádel? ¿Del club Yoamoapatrico? ¿De la Asociación de Repetardos de Cofradía? ¿De la cuenta de Hotmail? ¿De la suscripción a Mundo Cristiano? ¿Del mailing de Libertad Digital? ¿Del club vips de la discoteca pija de su pueblo? ¿De la AVT? ¿Del videoclub? ¿Del Paísssssss?

mmmm...

Yo me relamo
Tú te relames...

Melodía de la semana

¿Hay alguien que no la adore?

Russian Red

Suspiros al aire

A veces la vida tiene shocks estupendos.
A veces alguien que una siente muy cerca llega muy lejos
Algunos se preguntan si Bibi perderá la sonrisa, yo creo que no :)
suerte...

Yo me relamo, tú te relames...

Porque hace mucho tiempo que superé el complejo judeocristiano, porque no tengo demasiado claro que los malos siempre reciban su merecido, a veces me dejo ir en perversas imágenes en las que, como en tabla románica, los malhechores arden en enormes ollas con los brazos extendidos…
Entonces, cuando imagino deliciosos mundos en los que los que la gente indeseable recibe escarnio público, me doy cuenta del extraordinario placer de ser una víbora. Aunque la vida real nunca permita semejantes catarsis, aunque nadie les descubra el pastel, aunque la industria cultural me confunda con su falsa remesa de finales justos; en esos instantes, dibujando imágenes malvadas, saboreo el tremendo placer del momento finito.
Ellos no tendrán su merecido pero yo me he deleitado imaginándolo y me he relamido. He disfrutado siendo mala, malísima, todo lo mala que puedo. Sin complejos, miedos o falsas moralinas. Siendo mala como quien se quita el estrés corriendo, siendo mala como un consuelo.
Al fin y al cabo, ellos son la prueba de que no pasa nada.



Mala
Mala porque no me quieres
mala porque no me tocas
mala porque tienes boca
mala cuando te conviene

mala como la mentira
el mal aliento y el estreñimiento
mala como la censura
como rata pelona en la basura

mala como la miseria
como foto de licencia
mala como firma de santa
como pergarle a la nana

mala como la triquina
mala mala y asesina
mala como las arañas
mala y con todas las mañas

mala como el orden
la decencia
como la bueno conciencia
mala por donde me miren
mala como una endodoncia

mala como clavo chato
mala como pelicula checa
mala como caldo frio
mala como fin de siglo

mala como la triquina
mala mala y argentina
mala como las arañas
mala y con todas las mañas

mala como el orden
la decencia
como la buena conciencia
mala por donde me miren
mala como una endodoncia

mala como clavo chato
mala como pelicula checa
mala como caldo frio
mala como fin de siglo

mala por naturaleza
de los pies a la cabeza
mala mala mala mala

pero que bonita chingaos'


... Tenia que ser cantante ópera
Susana Zabaleta

Su mundo...

J: Bueno, esto es como una ecuación infinitesimal, en la cual dos líneas tienden a encontrarse cuando x tiende a infinito… Creo que nosotros tenemos algo de esto.

Nunca pensé que eran tan románticas, las matemáticas... (pienso)

Delicioso final feliz

Miénteme. Disfraza la verdad con estupendos cumplidos que yo me crea. Llévame por relamidos sitios a pasear nuestro amor. Firma un final feliz y apaga la luz del cine cuando salga la palabra FIN. Dame un beso de película aunque, después, cada uno enfile el camino a su casa.
¿A quién le importa si es verdad?

Mike Stimpson

Dudas existenciales

¿Qué ha pasado en el mundo para que un sencillo y delicioso sugus valga 5 céntimos de euro?

Melodía de la semana

Acaban de sacar nuevo disco pero hasta que I.L. no le eche un vistazo no podré descargarlo a mi ipod y reventarlo una y otra vez. Mientras eso ocurre, hoy bailoteo con este estupendo tema que me trae mogollón de buenos recuerdos.
Unas rubias divinas con buenos consejos. Y quien dice los 19, pues también los 29, los 39...
A la espera de un estupendo maromo que nos trate como una reina y, como bien aconsejan en otra canción, nada mejor que disfrutar de la vida y de un buen finde sin maquillaje ;)
Porque, nenitas, ¿Quién necesita un petardo?


Once and never again
19. you're only 19 for God's sake,
Oh, you don't need a boyfriend.
19. you're only 19 for God's sake,
Oh, you don't need a boyfriend.

Look what he's made you do to your arm again,
He said he'd come round but he's gone out with his friends,
And I know how it feels to be your age
and feel the world is caving in.

Another drama by the kitchen sink tonight,
You said you'd cut yourself whilst washing up the knives,
Another week off school won't do you any good,
And I know how it feels to be your age.

19. you're only 19 for God's sake,
Oh, you don't need a boyfriend.
19. you're only 19 for God's sake,
Oh, you don't need a boyfriend.

Come back with me, and find out what you really want,
Come home with me you'll only have to do it once,
'cause I know what it feels like to be your age,
You only have to do it once,
And never again.

Another drama by the kitchen sink tonight,
You said you'd cut yourself whilst washing up the knives,
Another week off school won't do you any good,
And I know how it feels to be your age.

You know I'm not so young,
I spend an hour getting ready every day,
And still I end up looking more or less the same,
But I could show you,
a thing or two.

Oh, I could show you the ropes,
Yes I could show you the ropes,
And I would cut my hair for you,
'Cause I know how it feels.

I know how it feels to be your age,
I know how it feels to be your age,
Oh, how I'd love to feel a girl your age,
Your age,
Once and never again.

The Long Blondes

Patadas al diccionario

Una señora en El Palillero: "La ladrona está en el furgón policial, tan tranquila, y eso que la han cogido in fragante"

Claaaro mujer, siempre es mejor que la pasma -o la ambulancia- te sorprenda duchadita y con las bragas limpias!!

Desayuno de noticias

Cuando se vive con un pie en el control de equipajes y otro en la boca -versión pijota del asiento turista- hay grandes decisiones macroeconómicas que una siente como suyas. ¿Será esto el fin? De mi economía, digo...

Cariñitos...

Una amiga te contesta a un mail:
"nenaaaa, porque sigues siendo una nena, sabes? (no disimules)"
y, tú, que te encuentras limitada por más de 10.000 kilómetros de distancia, vas a tu blog y escribes:

grrrrrnnnnnnnnn :)

(onomatopeya tipográfica equivalente al gesto de placer perruno de tirarse cabeza arriba en el suelo esperando a que te toquen la barriga)

Melodia de la semana

A veces una siente cosas inexplicables, tiene certezas extrañas que no sabe ni cómo ni de dónde vienen. Aparecen de repente, cuando menos te lo esperas, como intuiciones escondidas muy dentro, en el fondo de ese corazoncito que a menudo es más listo que tú. Alguien te regala un par de canciones ñoñas y un buen día no quieres vivir sin ellas.
A veces, a pesar de todas las decisiones idiotas, de los reveses, de las decepciones, de los kilómetros de confusión y sinsentido, a pesar de los horizontes que se alargan hacia ninguna parte, una se despierta despejada, dejando atrás un revés molesto como la resaca de una pesadilla, sintiendo que, aunque no sepa ni cómo, ni de dónde viene, ni cuándo va a ocurrir, va a seguir amando...

Hoy me persigue esta maravillosa canción ñoña...
tem

La enfermera atrezzo

Parece que a los de PRISA les ha levantado el prurito, agitado el corazón y provocado sudores fríos el hecho de que en pleno siglo XXI una clínica privada –concertada, por cierto, con el dinerario público- obligue a sus empleadas a lucir medidas de pornochacha en sus quehaceres biosanitarios. Se ve que, como reza el orgullo urbano, Cádiz es una isla, y ninguno de estos avezados periodistas ha tenido la oportunidad de visitar a un primo-novio-abuelo operado de vesícula-apendicitis-menisco en el ahora mediático hospital San Rafael. Y es que un paseíllo leve por sus pasillos da buena cuenta de lo cuidadísima que hay que estar cuando, si no por treinta y tantos años de carrera y mucho curro a tus espaldas, has de conservar el pan en una empresa que hace mucho tiempo que encargó sus uniformes a una fábrica de disfraces eróticos.
Yo tenía apenas 17 años cuando la operación de rodilla de un noviete de instituto me llevó al área de traumatología del sitio y, con ella, a un paraíso de féminas perfectas con impolutas faldas por encima de la rodilla. A la segunda visita y probablemente más animada por complejos adolescentes que por diatribas feministas, me volví al chico en cuestión para preguntarle: “¿Todas están así de buenas?”.
Que ser guapa y tener buen culo no es símbolo de ser tonta e inútil es una lucha con la que más de una mujer explosiva tiene que vérselas cada día, ahora, seamos sinceros, empieza a oler a chamusquina que en una plantilla de más de cien empleadas las señoras imperfectas, mayores o ajadas –que las hay- estén en franca minoría.
Como doy por hecho que todas las señoritas seleccionadas, incluso las que no protestan por tener que desarrollar su trabajo sanitario con incómodas minifaldas, son estupendas profesionales en lo suyo y como no pienso entrar en el estéril debate de estasseñoritasestanigualdepreparadasqueotrasmásgordasyfeas aunque las poco agraciadas no consiguieran similar contrato, me pregunto que hará la Junta –además de prestar sus abogados a las enfermeras damnificas, qué loable y mediático gesto- con un centro de políticas tan, me incorporo en la silla para decirlo, asquerosas.
Mientras las Ser, CNN y Cuatro despotrican de una noticia que nos lleva de cabeza a las cavernas –por favor caballero, tíreme del pelo pero no me estropee las medias que trabajo con falda-, la falta de infraestructuras públicas en Sanidad continúa dándole pábulo y dinero a instituciones privadas que, como bien dice, el patrón del buque, “pueden aplicar sus normativas como quieran”.
La tormenta pasará y las enfermeras sexys que tan contentos tienen a los viejetes de la institución en cuestión seguirán teniendo que lucir palmito aunque éste no las ayude a lavar a los enfermos, sacarles sangre y curarles las llagas. Y tendrán que hacerlo con una sonrisa o, a falta de que les quiten los 30 euros de productividad, se verán muy dignas y muy feministas ellas, en la puñetera esquina del paro, esperando a que la justicia y la igualdad les paguen las facturas en la ciudad con menos esperanza de España.

El hombre, la rata

Tenía el recorte pegado en mi anterior-anterior trabajo, adherido con celofán a la estructura de aluminio y plástico que me separaba del despacho de mi amiga Tere. “El ADN de la rata y del humano, prácticamente similares” o algo así debía decir –tal vez algún día me reencuentre con el papel en mitad de mi caos y pueda aportarlo como testimonio gráfico-. Algún tiempo después no he podido encontrar la noticia exacta pero he topado con uno todavía más específico: "Descifrado el genoma de la rata, más próximo al humano que el del ratón".
Al parecer, y aunque esto pueda dar al traste con la teoría fundacional del Proyecto Gran Simio, los investigadores del Instituto Nacional de Investigación del Genoma Humano y de varias universidades norteamericanas descubrieron hace más de tres años que si hay un género de criaturas con el que coincida la estructura más íntima del ser humano, no es con el relativo a los monos, sino al amo de las alcantarillas. Perdón si resulta ofendida alguna cucaracha.
Aunque una intenta no dar pábulo a la broma fácil es cierto que a todos se nos ocurre algún estimulante parecido al alcance de la mano. En este mundo de pirámides nutritivas, el grande se come al pequeño, la rata a la cucharacha y, aunque sea más fácil fantasear con el victimismo, hay que reconocer con humildad que todos alguna vez hemos sido devoradores para los demás. Incluida alguna rata, como la que mató a golpe de escoba mi amiga Angi aquella desafortunada mañana en la que no fue a la facultad.
Indefensas como bebés humanos, las ratas nacen ciegas y deben crecer en disciplinadas estructuras sociales que las ayuden a valerse por ellas mismas. Omnímodas y gustosas de la vida urbana, las Rattus norvegicus -también ratas noruegas o ratas chinas- se ven en ocasiones metidas en trifulcas de barrio, provocadas por los conflictos entre grupos enfrentados. Todo muy... humano.
Últimamente un ejemplar sensible me tiene, como se dice en Cádiz, comida la moral. Ninguna otra lectura reciente ha conseguido engancharme tanto como las tribulaciones de este roedor de librería condenado a no encontrar su sitio. Firmin empieza devorando lomos y crece devorando historias, se humaniza al compás de la literatura universal y asume preocupaciones filosóficas para hacerlas propias. De la mano de su enternecedora moralina intelectual, de su amor por la pornografía y su desafortunado empeño por hablar, una se pregunta sobre las ventajas o no de tomar demasiada conciencia, de multiplicar nuestro humanismo a través de las letras, de saber quién es el que nos mira al ponernos frente a un espejo. "Una rata culta es una rata solitaria" y, yo añado, atormentada. Igual que el hombre con demasiados datos, enfrentado a caminos que se bifurcan, a la insoportable levedad. La duda está en saber si uno es más feliz como ser incomprendido escapado irremediablemente del nido o participando con diligencia mecánica en la estructura jerárquica de nuestro mundo racional y humanamente libre, lleno de miradas al otro lado, lleno de disciplinas y jerarquías más o menos invisibles que, no nos engañemos, a todos nos hacen un poco ratas.

Bibidi Badidi Bu

Me gusta pensar que todos tenemos un hada madrina, un proceso de concentración de energías y unas palabras mágicas.
Hoy aprieto mucho el corazón pensando en las mías.

Melodía de la semana

Como es bien sabido por mis íntimos y no tanto, siempre he pensado que en el sustrato de la mala leche, hay una buena dosis de represión genital ya tenga que ver con idas y venidas del armario, con la cistitis o con la mala hidratación intestinal, popularmente conocida como estreñimiento.
En la velada de gusanitos, happy hippos y pandas rellenos de chocolate del pasado sábado, el milagro azul (esto es, poder bailar La revolución sexual en alguna discoteca chorra este verano), no pudo ser pero, a cambio, la velada del triunfo de chilicutre nos llegó esta perla del frikismo de mariliendre que, en esta mañana de noticias aciagas, me viene de perlas...

Ay... una lástima que alguno todavía prefiera jugar a ser tirano en Pequeñilandia antes de darse una vuelta y cancanear por Cádiz a que le quiten, nunca mejor dicho, de un plumazo, toda la represión sexual que atesora su mala baba.

Piensa Gay
Me lo dijeron seguro,
anoche en la discoteca,
que aun que lo lleve en secreto,
lo sabe ya todo Chueca.

Me lo han dicho diez mil veces,
por activa y por pasiva,
me lo ha dicho incluso uno,
que al mismo gimnasio iba.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay.

Que lo es,
que lo sé seguro.
Que lo es,
que lo saben todos,
que le va Papito y el rollo duro,
que de aquellas lluvias vienen estos lodos.

Que no es la primera vez que los han "pescao",
que le va la carne tanto como el "bacalao",
que se dio un morreo con nosé quién,
que le va el cancaneo y a ti también.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Que lo es aun que no lo parece,
que lo de su novia sólo es un montaje,
que le han visto en los "alveces" no sé cuántas veces,
y que a la segunda copa va directo al abordaje.

Que no es la primera vez que los han "pescao",
que le va la carne tanto como el "bacalao",
que se dio un morreo con nosé quién,
que le va el cancaneo y a ti también.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Piensa gay y acertarás.
Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás,
piensa bien, (cuando el rio suena sauna lleva)
piensa mal,
piensa gay (cuando nadie le ve puede serlo, y lo es)
piensa gay y acertarás.
Piensa bien.

Lorena C

La pulga y las hazañas

Salir de Cádiz a las tres de la tarde, perderte la peli en todo el quid porque el emule te ha timado con la descarga, bajarte destrozaica del tren en Sevilla y esperar media hora a que llegue el bus de los pobres que no pillan taxi para el aeropuerto; lamerle el cuello a la de vueling porque te has pasado un kilo –porque no me da para el business, que si no me pasaba un pueblo, mamona, piensas manteniendo la cara de lerdita Nomehagasfacturarporfa Nomehagasfacturar-, ser cacheada "Levanta las manos" Conmuchogusto, conmuchogusto. Llegar a las nueve a BCN arrasando viejas porque tienes que salir la primera Esqueesunaurgencia Esqueesunaurgencia. Tirar millas al Palau y aparcar sobre el césped para despúes, beneficiada por la media hora de atraso de cortesía, escuches los acordes de Plainsong y te sientas como el chino de humor amarillo tras saltar las hamburguesas.
Prueba superada. Dieciochomil fans pidiendo guerra y tú pequeña pulga bailona, junto a un pulgón que se está dejando flequillo. Habemus concierto. Ay........................

Frases célebres

Jaume: "Calla, calla... Lo he estado mirando bien esta mañana y, en realidad, ER no ha perdido diputados".

Zurrapilla en elecciones

Lo que se cuece en el plato mientras los comensales agitan las copas...

La próxima la leica...

Después de lo que le pasó anoche a La Casa Azul...

Melodía de la Semana

A falta de la Coronada bailando por Winnie de Pooh...
"Pégame y dime The Cure!!!!!!!!!!"

Why Can't I Be You
You're so gorgeous I'll do anything
I'll kiss you from your feet
To where your head begins
You're so perfect you're so right as rain
You make me
Make me hungry again
Everything you do is irresistable
Everything you do is simply kissable
Why can't I be you?

I'll run around in circles
Til I run out of breath
I'll eat you all up
Or I'll just hug you to death
You're so wonderful
Too good to be true
You make me
Make me hungry for you

Everything you do is simply delicate
Everything you do is quite angelicate
Why can't I be you?

You turn my head when you turn around
You turn the whole world upside down
I'm smitten I'm bitten I'm hooked I'm cooked
I'm stuck like glue
You make me
Make me hungry for you

Everything you do is simply dreamy
Everything you do is quite delicious
Why can't I be you?
Why can't I be you?
Why can't I be you?

The Cure

El quinto mosquetero

Es la voz suave que, de vez en cuando, te regala un par de horas al teléfono, las manos inquietas desbordantes de papelajos, la mujer tras el último recorte, la periodista tenaz a la que no se le escapa nada, a la que se le tensa el cuerpo frente una buena noticia. Ojos brillantes y cara bonita, todavía sueña con ser el quinto mosquetero y, a pesar de todo, pelea por no perder la inocencia.
Siempre con un libro bajo el brazo y siempre documentando, todavía se sorprende de que, tantos sujetadores quemados después, aún haya más ladywinters que de nawalalsadawis por el mundo y chasquea la lengua moviendo en negativo la cabeza cuando una nueva mujer florero le confirma todo lo que nos queda por hacer.
La más friki del periodismo, la que me enseñó que tiene de simbólico una botella de Budweiser junto a una máquina de escribir, a la que debo la gran totalidad de mis apuntes, la que supo tenderme la mano cuando llegó el momento, mi reportera favorita, ya tiene blog propio y mola mucho.
En realidad se llama Carmen, pero yo soy su amiga petarda, la enamorada de los mosqueperros, y sabe que adoro llamarla La Revertita…

Las vueltas que da la vida

Ya lo dijo Juanita Reina aquella vez que el Vogue llamó a mi puerta: Merche Trujillo es mucha Merche y la vida es eso, te da “una de cal y otra de arena”. Como en las cosas del destino se tejen coincidencias dignas de un folletín no podía ser de otra manera que la compositora de grandes éxitos populares como Bombón o No pidas más amor fuera mi última contribución para el periódico en el que he pasado tres años y medio de mi vida. Después de crónicas sesudas y conferencias culturetas, retorno al Top Ten. Las vueltas que da la vida…

La crónica del primer concierto de la gaditana en el Gran Teatro Falla sirvió para poner el punto a una etapa y, gustos musicales aparte, me alegraré toda la vida de que la catarsis colectiva en la que se transformó el teatro el sábado, haya sido la manera de despedirme. Con veintiocho añitos recién cumplidos y un par de metamorfosis de buenos en el cuerpo, una aprende, aunque le cuesten kilos, que las cosas siempre pueden ir a peor. Es la vida, sólo nos queda leer a Kafka…

El sábado, con la familia de la cantante sollozando en primera fila, y un auditorio que se pasó el concierto levantado aplaudiendo y gritando, esta servidora debe reconocer que se escaparon algunas lagrimillas, aplausos entregados y una reconfortante sonrisa beatífica.

Aunque, a pesar de mi pasada debilidad por la ancianidad papal y mi archiconocida tendencia panfletaria, todavía no me atrevo a decir si se era un episodio de empatía o síntoma más de mi viaje hacia el alivio.


Como homenaje a ese momento, al deliciosamente perfecto The End de las películas, a la gente que, como Merche, después de mucho pasar cumple su sueño; como homenaje a todos los que aún saben que hay mucha verdad en Juanita Reina...



Os paso el vídeo de la gran Merche para que os de muchíiiiiiiiisima suerte
(momento impagable el del contestador. MARAVILLOOOOOOOOSO)

Por cierto, Marifé, Juanita & Company, os quiero mucho ;)

Ahora sí que sí