Cariñitos...

Una amiga te contesta a un mail:
"nenaaaa, porque sigues siendo una nena, sabes? (no disimules)"
y, tú, que te encuentras limitada por más de 10.000 kilómetros de distancia, vas a tu blog y escribes:

grrrrrnnnnnnnnn :)

(onomatopeya tipográfica equivalente al gesto de placer perruno de tirarse cabeza arriba en el suelo esperando a que te toquen la barriga)

Melodia de la semana

A veces una siente cosas inexplicables, tiene certezas extrañas que no sabe ni cómo ni de dónde vienen. Aparecen de repente, cuando menos te lo esperas, como intuiciones escondidas muy dentro, en el fondo de ese corazoncito que a menudo es más listo que tú. Alguien te regala un par de canciones ñoñas y un buen día no quieres vivir sin ellas.
A veces, a pesar de todas las decisiones idiotas, de los reveses, de las decepciones, de los kilómetros de confusión y sinsentido, a pesar de los horizontes que se alargan hacia ninguna parte, una se despierta despejada, dejando atrás un revés molesto como la resaca de una pesadilla, sintiendo que, aunque no sepa ni cómo, ni de dónde viene, ni cuándo va a ocurrir, va a seguir amando...

Hoy me persigue esta maravillosa canción ñoña...
tem

La enfermera atrezzo

Parece que a los de PRISA les ha levantado el prurito, agitado el corazón y provocado sudores fríos el hecho de que en pleno siglo XXI una clínica privada –concertada, por cierto, con el dinerario público- obligue a sus empleadas a lucir medidas de pornochacha en sus quehaceres biosanitarios. Se ve que, como reza el orgullo urbano, Cádiz es una isla, y ninguno de estos avezados periodistas ha tenido la oportunidad de visitar a un primo-novio-abuelo operado de vesícula-apendicitis-menisco en el ahora mediático hospital San Rafael. Y es que un paseíllo leve por sus pasillos da buena cuenta de lo cuidadísima que hay que estar cuando, si no por treinta y tantos años de carrera y mucho curro a tus espaldas, has de conservar el pan en una empresa que hace mucho tiempo que encargó sus uniformes a una fábrica de disfraces eróticos.
Yo tenía apenas 17 años cuando la operación de rodilla de un noviete de instituto me llevó al área de traumatología del sitio y, con ella, a un paraíso de féminas perfectas con impolutas faldas por encima de la rodilla. A la segunda visita y probablemente más animada por complejos adolescentes que por diatribas feministas, me volví al chico en cuestión para preguntarle: “¿Todas están así de buenas?”.
Que ser guapa y tener buen culo no es símbolo de ser tonta e inútil es una lucha con la que más de una mujer explosiva tiene que vérselas cada día, ahora, seamos sinceros, empieza a oler a chamusquina que en una plantilla de más de cien empleadas las señoras imperfectas, mayores o ajadas –que las hay- estén en franca minoría.
Como doy por hecho que todas las señoritas seleccionadas, incluso las que no protestan por tener que desarrollar su trabajo sanitario con incómodas minifaldas, son estupendas profesionales en lo suyo y como no pienso entrar en el estéril debate de estasseñoritasestanigualdepreparadasqueotrasmásgordasyfeas aunque las poco agraciadas no consiguieran similar contrato, me pregunto que hará la Junta –además de prestar sus abogados a las enfermeras damnificas, qué loable y mediático gesto- con un centro de políticas tan, me incorporo en la silla para decirlo, asquerosas.
Mientras las Ser, CNN y Cuatro despotrican de una noticia que nos lleva de cabeza a las cavernas –por favor caballero, tíreme del pelo pero no me estropee las medias que trabajo con falda-, la falta de infraestructuras públicas en Sanidad continúa dándole pábulo y dinero a instituciones privadas que, como bien dice, el patrón del buque, “pueden aplicar sus normativas como quieran”.
La tormenta pasará y las enfermeras sexys que tan contentos tienen a los viejetes de la institución en cuestión seguirán teniendo que lucir palmito aunque éste no las ayude a lavar a los enfermos, sacarles sangre y curarles las llagas. Y tendrán que hacerlo con una sonrisa o, a falta de que les quiten los 30 euros de productividad, se verán muy dignas y muy feministas ellas, en la puñetera esquina del paro, esperando a que la justicia y la igualdad les paguen las facturas en la ciudad con menos esperanza de España.

El hombre, la rata

Tenía el recorte pegado en mi anterior-anterior trabajo, adherido con celofán a la estructura de aluminio y plástico que me separaba del despacho de mi amiga Tere. “El ADN de la rata y del humano, prácticamente similares” o algo así debía decir –tal vez algún día me reencuentre con el papel en mitad de mi caos y pueda aportarlo como testimonio gráfico-. Algún tiempo después no he podido encontrar la noticia exacta pero he topado con uno todavía más específico: "Descifrado el genoma de la rata, más próximo al humano que el del ratón".
Al parecer, y aunque esto pueda dar al traste con la teoría fundacional del Proyecto Gran Simio, los investigadores del Instituto Nacional de Investigación del Genoma Humano y de varias universidades norteamericanas descubrieron hace más de tres años que si hay un género de criaturas con el que coincida la estructura más íntima del ser humano, no es con el relativo a los monos, sino al amo de las alcantarillas. Perdón si resulta ofendida alguna cucaracha.
Aunque una intenta no dar pábulo a la broma fácil es cierto que a todos se nos ocurre algún estimulante parecido al alcance de la mano. En este mundo de pirámides nutritivas, el grande se come al pequeño, la rata a la cucharacha y, aunque sea más fácil fantasear con el victimismo, hay que reconocer con humildad que todos alguna vez hemos sido devoradores para los demás. Incluida alguna rata, como la que mató a golpe de escoba mi amiga Angi aquella desafortunada mañana en la que no fue a la facultad.
Indefensas como bebés humanos, las ratas nacen ciegas y deben crecer en disciplinadas estructuras sociales que las ayuden a valerse por ellas mismas. Omnímodas y gustosas de la vida urbana, las Rattus norvegicus -también ratas noruegas o ratas chinas- se ven en ocasiones metidas en trifulcas de barrio, provocadas por los conflictos entre grupos enfrentados. Todo muy... humano.
Últimamente un ejemplar sensible me tiene, como se dice en Cádiz, comida la moral. Ninguna otra lectura reciente ha conseguido engancharme tanto como las tribulaciones de este roedor de librería condenado a no encontrar su sitio. Firmin empieza devorando lomos y crece devorando historias, se humaniza al compás de la literatura universal y asume preocupaciones filosóficas para hacerlas propias. De la mano de su enternecedora moralina intelectual, de su amor por la pornografía y su desafortunado empeño por hablar, una se pregunta sobre las ventajas o no de tomar demasiada conciencia, de multiplicar nuestro humanismo a través de las letras, de saber quién es el que nos mira al ponernos frente a un espejo. "Una rata culta es una rata solitaria" y, yo añado, atormentada. Igual que el hombre con demasiados datos, enfrentado a caminos que se bifurcan, a la insoportable levedad. La duda está en saber si uno es más feliz como ser incomprendido escapado irremediablemente del nido o participando con diligencia mecánica en la estructura jerárquica de nuestro mundo racional y humanamente libre, lleno de miradas al otro lado, lleno de disciplinas y jerarquías más o menos invisibles que, no nos engañemos, a todos nos hacen un poco ratas.

Bibidi Badidi Bu

Me gusta pensar que todos tenemos un hada madrina, un proceso de concentración de energías y unas palabras mágicas.
Hoy aprieto mucho el corazón pensando en las mías.

Melodía de la semana

Como es bien sabido por mis íntimos y no tanto, siempre he pensado que en el sustrato de la mala leche, hay una buena dosis de represión genital ya tenga que ver con idas y venidas del armario, con la cistitis o con la mala hidratación intestinal, popularmente conocida como estreñimiento.
En la velada de gusanitos, happy hippos y pandas rellenos de chocolate del pasado sábado, el milagro azul (esto es, poder bailar La revolución sexual en alguna discoteca chorra este verano), no pudo ser pero, a cambio, la velada del triunfo de chilicutre nos llegó esta perla del frikismo de mariliendre que, en esta mañana de noticias aciagas, me viene de perlas...

Ay... una lástima que alguno todavía prefiera jugar a ser tirano en Pequeñilandia antes de darse una vuelta y cancanear por Cádiz a que le quiten, nunca mejor dicho, de un plumazo, toda la represión sexual que atesora su mala baba.

Piensa Gay
Me lo dijeron seguro,
anoche en la discoteca,
que aun que lo lleve en secreto,
lo sabe ya todo Chueca.

Me lo han dicho diez mil veces,
por activa y por pasiva,
me lo ha dicho incluso uno,
que al mismo gimnasio iba.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay.

Que lo es,
que lo sé seguro.
Que lo es,
que lo saben todos,
que le va Papito y el rollo duro,
que de aquellas lluvias vienen estos lodos.

Que no es la primera vez que los han "pescao",
que le va la carne tanto como el "bacalao",
que se dio un morreo con nosé quién,
que le va el cancaneo y a ti también.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Que lo es aun que no lo parece,
que lo de su novia sólo es un montaje,
que le han visto en los "alveces" no sé cuántas veces,
y que a la segunda copa va directo al abordaje.

Que no es la primera vez que los han "pescao",
que le va la carne tanto como el "bacalao",
que se dio un morreo con nosé quién,
que le va el cancaneo y a ti también.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás.

Piensa gay y acertarás.
Piensa bien,
piensa mal,
piensa gay,
piensa gay y acertarás,
piensa bien, (cuando el rio suena sauna lleva)
piensa mal,
piensa gay (cuando nadie le ve puede serlo, y lo es)
piensa gay y acertarás.
Piensa bien.

Lorena C

La pulga y las hazañas

Salir de Cádiz a las tres de la tarde, perderte la peli en todo el quid porque el emule te ha timado con la descarga, bajarte destrozaica del tren en Sevilla y esperar media hora a que llegue el bus de los pobres que no pillan taxi para el aeropuerto; lamerle el cuello a la de vueling porque te has pasado un kilo –porque no me da para el business, que si no me pasaba un pueblo, mamona, piensas manteniendo la cara de lerdita Nomehagasfacturarporfa Nomehagasfacturar-, ser cacheada "Levanta las manos" Conmuchogusto, conmuchogusto. Llegar a las nueve a BCN arrasando viejas porque tienes que salir la primera Esqueesunaurgencia Esqueesunaurgencia. Tirar millas al Palau y aparcar sobre el césped para despúes, beneficiada por la media hora de atraso de cortesía, escuches los acordes de Plainsong y te sientas como el chino de humor amarillo tras saltar las hamburguesas.
Prueba superada. Dieciochomil fans pidiendo guerra y tú pequeña pulga bailona, junto a un pulgón que se está dejando flequillo. Habemus concierto. Ay........................

Frases célebres

Jaume: "Calla, calla... Lo he estado mirando bien esta mañana y, en realidad, ER no ha perdido diputados".

Zurrapilla en elecciones

Lo que se cuece en el plato mientras los comensales agitan las copas...

La próxima la leica...

Después de lo que le pasó anoche a La Casa Azul...

Melodía de la Semana

A falta de la Coronada bailando por Winnie de Pooh...
"Pégame y dime The Cure!!!!!!!!!!"

Why Can't I Be You
You're so gorgeous I'll do anything
I'll kiss you from your feet
To where your head begins
You're so perfect you're so right as rain
You make me
Make me hungry again
Everything you do is irresistable
Everything you do is simply kissable
Why can't I be you?

I'll run around in circles
Til I run out of breath
I'll eat you all up
Or I'll just hug you to death
You're so wonderful
Too good to be true
You make me
Make me hungry for you

Everything you do is simply delicate
Everything you do is quite angelicate
Why can't I be you?

You turn my head when you turn around
You turn the whole world upside down
I'm smitten I'm bitten I'm hooked I'm cooked
I'm stuck like glue
You make me
Make me hungry for you

Everything you do is simply dreamy
Everything you do is quite delicious
Why can't I be you?
Why can't I be you?
Why can't I be you?

The Cure

El quinto mosquetero

Es la voz suave que, de vez en cuando, te regala un par de horas al teléfono, las manos inquietas desbordantes de papelajos, la mujer tras el último recorte, la periodista tenaz a la que no se le escapa nada, a la que se le tensa el cuerpo frente una buena noticia. Ojos brillantes y cara bonita, todavía sueña con ser el quinto mosquetero y, a pesar de todo, pelea por no perder la inocencia.
Siempre con un libro bajo el brazo y siempre documentando, todavía se sorprende de que, tantos sujetadores quemados después, aún haya más ladywinters que de nawalalsadawis por el mundo y chasquea la lengua moviendo en negativo la cabeza cuando una nueva mujer florero le confirma todo lo que nos queda por hacer.
La más friki del periodismo, la que me enseñó que tiene de simbólico una botella de Budweiser junto a una máquina de escribir, a la que debo la gran totalidad de mis apuntes, la que supo tenderme la mano cuando llegó el momento, mi reportera favorita, ya tiene blog propio y mola mucho.
En realidad se llama Carmen, pero yo soy su amiga petarda, la enamorada de los mosqueperros, y sabe que adoro llamarla La Revertita…

Las vueltas que da la vida

Ya lo dijo Juanita Reina aquella vez que el Vogue llamó a mi puerta: Merche Trujillo es mucha Merche y la vida es eso, te da “una de cal y otra de arena”. Como en las cosas del destino se tejen coincidencias dignas de un folletín no podía ser de otra manera que la compositora de grandes éxitos populares como Bombón o No pidas más amor fuera mi última contribución para el periódico en el que he pasado tres años y medio de mi vida. Después de crónicas sesudas y conferencias culturetas, retorno al Top Ten. Las vueltas que da la vida…

La crónica del primer concierto de la gaditana en el Gran Teatro Falla sirvió para poner el punto a una etapa y, gustos musicales aparte, me alegraré toda la vida de que la catarsis colectiva en la que se transformó el teatro el sábado, haya sido la manera de despedirme. Con veintiocho añitos recién cumplidos y un par de metamorfosis de buenos en el cuerpo, una aprende, aunque le cuesten kilos, que las cosas siempre pueden ir a peor. Es la vida, sólo nos queda leer a Kafka…

El sábado, con la familia de la cantante sollozando en primera fila, y un auditorio que se pasó el concierto levantado aplaudiendo y gritando, esta servidora debe reconocer que se escaparon algunas lagrimillas, aplausos entregados y una reconfortante sonrisa beatífica.

Aunque, a pesar de mi pasada debilidad por la ancianidad papal y mi archiconocida tendencia panfletaria, todavía no me atrevo a decir si se era un episodio de empatía o síntoma más de mi viaje hacia el alivio.


Como homenaje a ese momento, al deliciosamente perfecto The End de las películas, a la gente que, como Merche, después de mucho pasar cumple su sueño; como homenaje a todos los que aún saben que hay mucha verdad en Juanita Reina...



Os paso el vídeo de la gran Merche para que os de muchíiiiiiiiisima suerte
(momento impagable el del contestador. MARAVILLOOOOOOOOSO)

Por cierto, Marifé, Juanita & Company, os quiero mucho ;)

Ahora sí que sí